Soneto de Agosto

Minha desgraça, não, não é ser poeta,
Nem na terra de amor não ter um amor,
É, de paixões ter minha alma repleta,
E de querer morrer quando a dor me dá.

É ver correr dos olhos minha a tristeza
E não poder de um golpe eliminar
A dor que nos consome, a angústia que nos preza,
E não ter por quem chorar!

Minha desgraça é esta: ter razão
Pra chorar tanto, e nenhuma razão
Pra ser feliz algum dia de novo!

Muito sol! Mas por dentro, chuva forte.
Muita vida! Mas dentro, quase a morte.
Sou apenas um doido — um triste louco.